Cuando el mundo tira para abajo,
es mejor no estar atado a n a d a

Hoy estoy raro, y no entiendo por qué

si nada extraño me tuvo a maltraer

Hoy estoy raro no se lo que hacer.

Sentarme a esperar, que se me pase y chau...

Lo que pasa es que vivimos en un mundo que es muy hijo de puta y no te deja pensar. En sentarnos en la mesa sin rompernos la cabeza, en cómo vamos a hacer para vivir. Ojalá que el corazón no se endurezca, no se llene rencor porque entonces va a ser mucho peor...   sentarnos a la mesa, sin rompernos la cabeza... en cómo vamos a hacer para vivir.

El diario de Eva

No es por su inteligencia que lo amo. No, no es eso. No hay que culparlo por su inteligencia porque él no la hizo: él es como dios lo hizo y esto es suficiente. Hubo un propósito sabio en ello, eso lo sé. A su tiempo se desarrollará, aunque pienso que no será repentinamente. Por otro lado, no hay apuro, está muy bien como es.

No es por sus maneras graciosas y consideradas y por su delicadeza que lo amo. No. Tiene deficiencias en esto, pero está muy bien así y está mejorando.

No es por su laboriosidad que lo amo. No, no es eso. Pienso que es algo que lleva consigo y no sé por qué quiere ocultármelo. Es mi única pena. En todo lo demás es franco y abierto conmigo, ahora. Creo que no me oculta nada salvo su laboriosidad. Me duele que tenga secretos conmigo, y a veces pensar en ello turba mi sueño, pero lo alejaré de mi mente, no permitiré que esto estropee mi felicidad, que es rebosante...

No es por su educación que lo amo. No, no es eso. Es autodidacta y realmente, sabe un montón de cosas. Claro que no son como él las sabe.

No es por su caballerosidad que lo amo. No, no es eso. Me ha herido, pero no lo culpo. Es una peculiaridad de su sexo, pienso, y él no hizo su sexo. Por supuesto yo hubiese muerto antes de herirlo... pero ésta también es una peculiaridad de mi sexo y no me jacto de ello. Pues yo no hice mi sexo.

Entonces, ¿por qué es que lo amo? Simplemente porque es hombre, pienso.

En el fondo es bueno y lo amor por eso. Pero lo amaría aunque así no fuera. Si me pegara y me insultara, seguiría amándolo. Lo sé. Es una cuestión de sexo, creo.

Es fuerte y lindo y lo amor por eso, y lo admiro y estoy orgullosa de él. Pero podría amarlo sin estas cualidades. Si fuera feo, lo amaría. Si fuera inválido, lo amaría y trabajaría para él y sería esclava por él y rogaría por el... estaría junto a su lecho hasta que estuviera muerta.

Sí, pienso que lo amo simplemente porque es mío y es hombre. No hay otra razón, supongo. Así que pienso que es como dije al principio: que esta clase de amor no es producto de razonamientos y estadísticas. Sencillamente llega (nadie sabe de donde) y no puede explicarse. Y no es necesario explicarlo.

Es lo que pienso. Pero sólo soy una chica, y la primera que ha analizado esta cuestión y puede resultar que en mi ignorancia e inexperiencia, no lo haya hecho bien.

Tu vida pasa como un caracol fugaz, lenta pero inalcanzable... Suele esconderse cuando acariciás, muere en tu puño cuando la abrazás.

Chorreas tu baba y tomás sendero, que han enmohecido en salitre letal, en cualquier lado donde haya que estar nunca sabrás cuál es tu lugar...

Corte y bajón, sangre en las manos,

ya no sos vos, ¿quién es tu amo?,

su gualicho cruel ya te aferró a ese riel

y nadie escucha el silbato del tren.

Tus días pasan como un caracol fugaz,

lento como inderrochable.

Cruje tu espalda de tanto cargar

con los fustazos de este más acá.

En tu parrilla de hoy se asan nonatos,

nadie repara en lo tierno que están.

En cualquier lado donde que haya que estar

nunca sabrás cuál es tu lugar.

Llamá a un doctor, sangre en el baño... ya no sos vos, ¿quién es tu esclavo?,

sacrificio y miel, alguien cuenta diez, nadie escucha el silbato del tren.

Sube hasta tus luces, sube y serás sol. Sube hasta tus luces o sino serán tus cruces, sube hasta tus luces caracol, sube hasta tus luces...

Mujeres imperiales (con lo que está dicho el amor...)

Mis rayos X. La de las indecentes burbujitas de saliva y los ojos helados por el orgullo. Todo un puto desbarajuste montado en un torax radiante. Una rana rubia de vientre danzarin y un culo de los años cincuenta que se lleva bien con mi sofá. En un momento parece borracha, muerta y despatarrada con la blusa abierta. Luego, en un instante, le come a uno. Va con anfetaminas y cosas finas y mucha cerveza en la cocina. Sin embargo, sus tetas siempre están tibias.

Con lo que está dicho el amor...

En cambio "la capitana" es mierda pura. Sus riñones están hechos puré y es una cobarde. Tiene miedo de morir como una perra en la calle. Cuando no mea sangre puede hasta ser una tipa divertida (esto cada vez es menos frecuente). Sabe herir los sentimientos. Cree que solamente por eso le gusta a la gente.

Tenemos a "la cieguita de la Stratocaster", una violera que dilea y es el "cuco" de los taxis. Lleva los pedales en una bolsa de supermercado (en el fondo le da un poco de vergüenza). No es de gastar saliva y parece inofensiva pero toca con manos de mala y jala de lo peor. Una sola vez tiró unos tiros y nunca habló de los detalles.

La "cieguita" es una mina bastante hostil pero es el pedazo de carnada que yo estaba esperando. Un artículo de mi gusto. Una flaca seca de piragua pero facil de empalar. Tiene la bocha en un Sony y le gusta fanfarronear del palo. Con solo llorarle un poco da de la mejor calidad y afloja el blindaje cuando logra diversión. Eso si, no le vuelvas con el mismo cuento. Es bueno cambiar los trucos, morder en otro lugar.

Con lo que está dicho el amor...

Tengo miedo de morir de sed lejos de mi linda fugitiva. Sin esa estúpida estoy perdido. Esa judía magnética de corazón ligero, que se metió en mi cuerpo como cuchillo mientras reía en la oscuridad. Ni el diablo puede mejorar mi amor.

Con lo que está dicho todo.

Y toda reflexión debe empezar por una autocrítica: Las cosas que somos capaces de hacer por el rock.

Dejemos de hablar de “accidente” porque no es un suceso eventual. Acá hay desidia, irresponsabilidad e impunidad.

¿Por qué suponemos que tirar una bengala en un lugar abierto no trae riesgos? Tal vez haya pasado mucho tiempo desde la muerte del hincha de Racing en la cancha de Boca en 1983, cuando la barra de Boca tiró una bengala que impactó también en el cuello del hincha, que estaba en la popular de enfrente.

¿Ahora sí aprenderemos?

Es hora de cortarla. De pensar qué hicimos, qué hacemos. De discutir. De seguir pensando y de decidir qué haremos. Tenemos derecho a exigir no ya calidad artística, sino al menos un nivel de show. Con las condiciones adecuadas en el lugar para albergar a la cantidad de gente que corresponda.

Lo ocurrido en el Autódromo de La Plata no es igual a lo de Cromañón.

Seguramente sea sincero el sentimiento de la banda tras lo sucedido el sábado. Y es elogiable que acompañaran Miguel y sus familiares.

Lamentablemente llegará un punto en que el rock y tragedia sean sinónimos si permitimos que hechos como este sigan sucediendo.